CON RIMAS Y A LO LOCO. "Hacer versos malos depara mucha más felicidad que leer los más bellos"(Hermann Hesse)
Al club de los quejicas de la vida
no sé si perteneces...
Si te apuntas, te doy la bienvenida.
¿Solo tienes problemas y disgustos?
¿Alegría en contadas ocasiones?
Pues vamos a vaciarnos:
Háblanos de las penas que padeces,
percances, aflicción y depresiones.
Pero antes, dibuja una sonrisa,
sosegado y tranquilo, que no hay prisa.
Desarruga la frente.
Sé atrevido. Improvisa.
Pero debo advertir, para ser justos,
-pues lo debes saber-, que, tras quejarnos,
nada será ni mejor ni diferente.
Me quejo desde el comienzo,
ya le he cogido el gustillo
y no paro,
porque la vida es un lienzo
pintado con carboncillo,
está claro.
O más que claro está oscuro,
que hasta el cielo se ha tornado
gris, sombrío,
y presiento que el futuro
va a ser también desdichado,
crudo y frío.
"Quien canta su mal espanta"
dice un refrán muy sesudo,
pues os digo
que destrocé mi garganta
y deshacer este nudo
no consigo.
Se van pasando los días
entre quejas y consuelos
lentamente,
mientras hago poesías
o me tiro de los pelos
de repente.
Así que aquí seguiré
poniendo el grito en el cielo
por inercia,
y versos escribiré
sonándome en un pañuelo
si se tercia.
De quejarme a troche y moche
nunca he sacado provecho
que yo sepa.
De la mañana a la noche
nada me sale derecho
¡vaya plepa!
Y aunque me sigo quejando
—porque ante mi cruel destino
me rebelo—,
los hados se van mofando
al ver tanto desatino
sin consuelo.
Después de días lloviendo,
el cielo oscuro, la bruma,
frío, viento, sigue y suma,
casi me estoy deprimiendo.
Pero por lo que voy viendo
mañana de nuevo llueve
—dicen que llovizna leve—,
no pasamos de diez grados
y aquí estamos congelados…
¡nos falta que también nieve!
No tengo ganas de hacer
nada, de mover ni un dedo,
¡ay, qué abulia!
Y dejo al mundo correr
porque hasta me importa un bledo
la tertulia.
Hoy me da igual que ayer,
el invierno, que el verano,
fuego o hielo.
Para lo que hay que ver
nunca es tarde ni temprano
¡vaya duelo!
De la tele me he aburrido
y leer me da pereza
de momento,
espero que se me pase
este ataque de tristeza
tan violento.
Con un saquito de lino
sobre los ojos cerrados
me acomodo,
y con suerte me imagino
que me sonríen los hados
de algún modo.
A ver si puedo dormir
y mientras hago la siesta
se me olvida
que me angustia el porvenir
y se me antoja funesta
la partida.
Confinada en mi fortín,
lejos de la urbe ruidosa,
no se me ocurre otra cosa
que escribir algo, por fin.
A ratos cuido el jardín
o me dedico a hacer pan,
una mouse, helado, flan
o trabajos manuales,
asuntos más bien triviales,
que tampoco son mal plan.
Y es que pretendo evitar
un contagio innecesario,
es por eso que a diario
me mato a desinfectar
todo lo que he de tocar.
Uso mascarilla y gel,
y no traspaso el dintel
de la puerta de mi casa,
así, entre cuece y amasa,
al virus no doy cuartel.
¡Vaya bicho malnacido
que nos tiene en jaque mate!,
el ánimo nos abate
y lo deja compungido.
A ver, ¿de dónde ha salido?
Estábamos tan felices
inflándonos a perdices
cuando apareció un mal día,
a robarnos la alegría
y a tocarnos las narices.
bajo la tenue luz de la farola.
Vuelvo a reflexionar, me siento sola,
algo triste, marchita e indolente.
Dejándome llevar por la corriente
permito que me absorba la rutina;
tengo una vida insulsa y anodina
sin salir de mi zona confortable.
Si todo sigue así, será probable
que mañana también esté mohína
es tan plácido el rato de la siesta
que me suelo quedar algo traspuesta
resguardada debajo del manzano.
Se me resbala el libro de la mano
pero sigo en un mundo de ficción
a caballo entre el sueño y la ilusión:
en mi novela soy una heroína,
una intrépida bióloga marina
que salva al mundo de su destrucción.
Tengo un perro grandullón
que es un pedazo de pan,
tan fuerte como un titán,
de carácter bonachón.
Es más dulce que un bombón
aunque sea un malandrín,
sabe que me hace tilín
porque se porta muy bien,
cuando yo le grito: ¡Ven!
viene alegre y saltarín.
feliz transcurre tu vida
trabajando complacida:
¡Es lo que siempre has soñado!
Es tu reino la cocina
donde alegre te realizas.
Las sartenes organizas
con discreción femenina.
Con amor y sacrificio
le preparas a tu esposo,
con un talante gozoso
y vocación de servicio
algún complicado guiso,
porque sabes que le gusta,
la faena no te asusta
y friegas contenta el piso
de tu casa, que impoluta,
mantienes abrillantada,
bien pulida y arreglada:
Dedicación absoluta.
Por llevarte la contraria
defiendo lo indefendible
y con encono ostensible
me convierto en tu adversaria,
con tozudez temeraria.
Me da igual lo que me digas,
que hables de pan o de migas,
nunca estaremos de acuerdo;
que yo sé más, te recuerdo,
en tus trece no prosigas.
Y es que a mí no me da corte
contradecir, refutar,
debatir y litigar…
como si fuera un deporte.
Aunque el tema no me importe
o aunque tú tengas razón
-pues no es esa la cuestión-,
polemizar me fascina
porque me siento divina
imponiendo mi opinión.
Tengo la garganta rota,
si canto me sale un gallo
y quedo como un idiota.
Casi voy a echar la pota
de lo angustioso que me hallo,
¡tengo la garganta rota!
Por no aceptar la derrota
los gorgoritos ensayo
y quedo como un idiota.
Mi gallina se alborota;
por mí, que la parta un rayo.
¡Tengo la garganta rota!
La paciencia se me agota:
mejor no canto, me callo
y quedo como un idiota.
Si disimulo, lo nota.
¡que se busque un papagayo!
tengo la garganta rota
y quedo como un idiota.
La tortura que me inflige
esta pitanza traidora
me castiga, me devora,
me desazona y me aflige.
Es un suplicio tan grande
la indigestión que origina,
que la mucosa me arruina
y la barriga me expande.
Preparé una pasta al dente,
rebosante de sofrito,
especiado y exquisito,
muy sabroso y contundente.
Quedó tan apetecible
cocinada con pericia
que comí con avaricia
de manera irremisible.
Sé bien que pequé de gula,
sin refrenar el instinto
tomando un buen vino tinto
que el apetito estimula!
Al terminar la lasaña
serví asado de cordero,
con tomillo y con romero
y dos copas de champaña.
Y ahora siento la acidez,
el reflujo y hasta el flato;
¡Si es que he rebañado el plato
con desmedida avidez!
Aún no contenta con eso,
de postre comí turrones,
mantecados, polvorones
y hasta una tarta de queso
Después, como colofón,
una taza de café,
pero con él me zampé
una trufa y un bombón.
En este mismo momento
hago acto de contrición:
esta será mi expiación.
¡Oh, cielos, qué sufrimiento!
Me dirijo a vosotros, ¡oh, inmortales,
divinos ciudadanos del Parnaso!
Desde el gris lodazal de mi fracaso,
anhelante de versos magistrales,
quiero encontrar las rimas ideales,
pero respuesta alguna no consigo,
¿Por qué mereceré tanto castigo?
Sordos y ajenos a mi desespero
no escucháis mi quejido lastimero.
¡Qué crueles os mostráis siempre conmigo!
...
Es la historia de la bruja
Curuja,
que, el día que la compró,
rompió
-puesto que era un poco boba-
su escoba.
Cuando al salir de su alcoba
se enganchó en una ventana,
como no era veterana,
¡Curuja rompió su escoba!
