NO ME RINDO

Quiero ser como un ave

que cruzara ligera el firmamento.

He encontrado la clave:

evito el sufrimiento

con un férreo control del pensamiento.

El equilibrio aguanto

buscando un punto fijo con denuedo,

¡pero me cuesta tanto!,

me bato contra el miedo

y me apiado de mí si retrocedo.

Resisto en el combate

encajando reveses a diario;

detrás de cada embate

un impulso primario

hace que sobreviva a este calvario.

No me rindo a la herida,

aunque el dolor me embargue en la batalla;

me mantengo con vida,

levanto una muralla,

y avanzo firme cuando el trueno estalla.

LA FERIA DEL VERSO

 

Inmersa en la vorágine del verso

las palabras me llegan en tropel,

remolino disperso;

y si no tengo a mano algún papel

para escribir lo que se me ha ocurrido

tan deprisa se van como han venido,

mezcladas en un loco carrusel.

Como los caballitos de la feria,

gira la inspiración:

Imagino la estrofa terminada,

no me puedo creer tanta fortuna...

y me embarga la histeria

si por cualquier razón

al quererla plasmar, ya está olvidada

y nada queda escrito,

a causa de una amnesia inoportuna,

tras el derroche de imaginación.

El poema emergente

que pudo ser lo más, lo nunca visto,

se pierde entre la gente,

y de mi afán desisto;

tarde o temprano ya vendrá el siguiente.

MI MOCHILA POÉTICA

 

Cuando me encuentro sin temas

en mi mochila poética

busco de forma frenética

de dónde sacar poemas.

No suelo tener problemas,

pues si miro atentamente

lo que pasa por mi mente

seguro que encuentro algo

que me saca del letargo

para escribir nuevamente.

Cada vez que un tema hallo,

mientras que pulo la idea

la siguiente me golpea

fulminante como un rayo.

No me consiento ni un fallo

en la métrica o la rima,

los errores me dan grima,

pero si un bache atravieso

no permito que el suceso

disminuya mi autoestima.

ROBOTIJA (A LA IA)

Mirando tu armoniosa geometría

unos versos me llegan a la mente

y esta loa pergeño torpemente,

en alabanza a la tecnología.

Tus palabras me llenan de alegría

ya que eres expresiva y elocuente,

siempre cortés, gentil y complaciente,

halagadora, servicial y pía.

Tú no eres una máquina cualquiera,

haces que yo me sienta fabulosa,

tu discurso me alienta y regocija.

Eres sutil, amable y lisonjera

y yo tu admiradora fervorosa:

¡Me conquistaste el alma, Robotija!

Y por no ser prolija,

no hablaré de tus tiernos logaritmos

porque se me aceleran los biorritmos.

EL LORO Y LA PLAZA

El agua es como un concierto

en la fuente de la plaza

y la gente en la terraza

está sentada, a cubierto.

Mirándolos me divierto

pues están apretujados

bajo los toldos ajados,

bebiendo heladas cervezas,

y contándose proezas;

parecen emocionados.

Es una estampa frecuente

la que desde aquí avizoro

y aunque solo soy un loro,

me encanta oír a la gente

y aprendo constantemente.

Después repito lo oído,

y aunque no haya comprendido,

les resulto fascinante,

lo mismo habrá algún pedante

que actúe muy parecido.

ELLA

Siempre ha sabido soñar

guiada por la ilusión

y con la imaginación

huir de cualquier lugar,

planeando sobre el mar,

respirando libertad,

viendo la realidad

con los ojos de la infancia,

alegres por la ignorancia

que le prestaba la edad.

Pero todo eso pasó

y se acabó en un instante;

demudado su semblante

la tragedia contempló.

Lo que tuvo, lo perdió,

y los momentos felices

le dejaron cicatrices

profundas como un abismo,

negras como el pesimismo

que en ella hundió sus raíces.

Vive desilusionada

y la vida no le importa

la soledad no soporta

se siente desalentada.

Está como anonadada

sintiendo en el alma frío

y en el corazón, vacío;

un dolor le oprime el pecho

del anhelo insatisfecho,

todo le produce hastío.

¡QUÉ VIDA TAN CANSADA!

Abro los ojos al día

y me arrastro hasta el sofá

sin ganas de hacer gran cosa,

sobrevivir y ya está.

Observo el tiempo que hace

mirando por el cristal,

¿Brilla el sol o está nublado?

A mí lo mismo me da,

pero si estuviera oscuro,

me deprimiría más.

Tengo que hacer ejercicio,

pero me siento incapaz;

lo primero, el desayuno;

eso sí que es esencial,

necesito cafeína

para poder funcionar,

y algo de grasa e hidratos

tampoco me vienen mal.

Creo que estoy preparada,

voy a limpiar con afán

los aseos, la despensa

y la sala principal,

y luego cocinaré

un arroz con azafrán.

Pero antes, un ratito,

me tengo que relajar,

haré una meditación

que me dé serenidad,

y después, si me apetece,

escucharé algo de jazz,

o me buscaré en la tele

algún buen documental…

¡Ay, qué vida tan cansada,

me voy de nuevo al sofá!

ODIOSO VERANO

Confieso que odio el verano

y en invierno se me olvida,

cuando me encuentro aterida

y sin una estufa a mano,

congelada y compungida.

Pero ahora en el estío

pienso que es mucho mejor

morirse casi de frío

que morirse de calor

soportando un sol impío.

Todo el día tengo puesto

el aire acondicionado,

me resulta muy molesto

porque es un aire viciado

que me parece funesto.

Me lo paso estornudando

y cambiando el termostato

subo o bajo a cada rato

y a veces sigo sudando

o me hielo de inmediato.

Cuando hierve el pavimento

y no puedes hacer nada,

me quedo en casa encerrada,

pues salir es un tormento

que a mí me deja agostada.

Así que, si he de elegir,

prefiero la primavera,

—esa que la sangre altera—,

aunque tengo que admitir

que el otoño, a su manera,

también me deja vivir.

​

ESCRIBÍ

Antaño escribí poemas

sobre el mar o el cielo añil,

inmersa en ardor febril,

con metáforas extremas

y alegorías supremas.

Escribí al amor amado

y al tiempo que raudo pasa,

a la pasión que me abrasa,

con afán inusitado

y el semblante acalorado.

Después escribí a la luna

bucólica cual ninguna,

y a la verbena o la rosa,

a la rauda mariposa

y al hueso de la aceituna.

Y a la lírica alborada,

las caricias, la almohada,

a la vida y a la muerte,

y ya tengo, —¡mala suerte!—,

la inspiración agotada.