CON RIMAS Y A LO LOCO. "Hacer versos malos depara mucha más felicidad que leer los más bellos"(Hermann Hesse)
Desquiciada me tiene ese apagón
que nos han anunciado los austriacos,
así que ya he comprado varios sacos
de leña; para el agua un gran bidón,
de velas y conservas, un montón;
baterías externas, botiquín,
—qué angustia, qué jaleo, qué trajín—
combustible, cerillas y además
una radio de pilas, camping gas,
y efectivo escondido en un bombín.
Los acentos estróficos me matan
y estudiar la teoría me da grima,
pues controlo la métrica y la rima
tan solo con mi oído,
pero ese no es el tema;
de todos es sabido
que hace falta algo más para un poema
aparte del acento
y del total respeto hacia el esquema,
ser fiel a la estructura,
conseguir un estilo depurado…
nunca estaré a la altura
pues el mío está un poco apolillado.
Mientras otros debaten
si este verso es correcto o no lo es,
yo voy dando traspiés
y por más que lo intento,
se me cuelan las toscas asonancias,
las aliteraciones y los ripios,
también las redundancias;
uso la rima fácil,
tiro de participios
y de categoriales;
el caso es que no atino aunque me maten.
Entre pitos y flautas
solo escribo bobadas y pamemas.
¡Menudo sinvivir!
Si me empiezo a angustiar con tantas pautas
me voy a deprimir
y me saldrán alergias y hasta eczemas.
que volaba en una escoba,
además era muy boba,
muy ceporra, muy pesada
y encima muy malhablada.
Era una arpía granuja
que comía cascaruja,
y tenía malas maneras
vulgares y muy groseras.
Total, un asco de bruja.
Hace tiempo que no escribo
una villanela nueva;
es que no encuentro el motivo.
Con estilo narrativo,
que emocione, que conmueva.
Hace tiempo que no escribo.
Voy a ello y no me privo,
y aunque la rima me lleva,
es que no encuentro el motivo.
¿Me saldría algo festivo?
Pero no caerá esa breva.
Hace tiempo que no escribo
O un tema obsceno y lascivo...
Y no es porque no me atreva,
es que no encuentro el motivo.
Muy floja yo la percibo
mas la subo, aunque no deba.
Hace tiempo que no escribo:
es que no encuentro el motivo.
Una mañana de enero
esperando en la ventana,
entre serenos suspiros
comprendiste que lo amabas.
Porque lo viste llegar
y se te alegró la cara.
y las brumas del pasado
se volvieron luces claras.
Una mañana de enero
comprendiste que lo amabas.
Las penas se te acabaron
cobró vida la mañana,
se terminó la tristeza
el día que volvió a casa.
Irradiabas alegría
y renació tu esperanza,
deshaciéndose aquel nudo
que oprimía tu garganta.
Las penas se te acabaron
el día que volvió a casa.
Un día vi a Caperucita
que andaba por mi jardín,
lejos, se oía un violín,
y sonaba tan bonita
la melodía exquisita
que me sentí transportada,
y en el cuento yo era un hada
que hizo a la niña invisible
y así aquel lobo terrible
ya no le pudo hacer nada.
titilan en el azul,
bordando mantos de tul
y alegres enredaderas,
desplazándose ligeras
a través del firmamento
como en el más bello cuento.
Ellas velarán tu sueño,
duérmete ya, mi pequeño,
duerme tranquilo y contento.
Al club de los quejicas de la vida
no sé si perteneces...
Si te apuntas, te doy la bienvenida.
¿Solo tienes problemas y disgustos?
¿Alegría en contadas ocasiones?
Pues vamos a vaciarnos:
Háblanos de las penas que padeces,
percances, aflicción y depresiones.
Pero antes, dibuja una sonrisa,
sosegado y tranquilo, que no hay prisa.
Desarruga la frente.
Sé atrevido. Improvisa.
Pero debo advertir, para ser justos,
-pues lo debes saber-, que, tras quejarnos,
nada será ni mejor ni diferente.
Me quejo desde el comienzo,
ya le he cogido el gustillo
y no paro,
porque la vida es un lienzo
pintado con carboncillo,
está claro.
O más que claro está oscuro,
que hasta el cielo se ha tornado
gris, sombrío,
y presiento que el futuro
va a ser también desdichado,
crudo y frío.
"Quien canta su mal espanta"
dice un refrán muy sesudo,
pues os digo
que destrocé mi garganta
y deshacer este nudo
no consigo.
Se van pasando los días
entre quejas y consuelos
lentamente,
mientras hago poesías
o me tiro de los pelos
de repente.
Así que aquí seguiré
poniendo el grito en el cielo
por inercia,
y versos escribiré
sonándome en un pañuelo
si se tercia.
De quejarme a troche y moche
nunca he sacado provecho
que yo sepa.
De la mañana a la noche
nada me sale derecho
¡vaya plepa!
Y aunque me sigo quejando
—porque ante mi cruel destino
me rebelo—,
los hados se van mofando
al ver tanto desatino
sin consuelo.
Después de días lloviendo,
el cielo oscuro, la bruma,
frío, viento, sigue y suma,
casi me estoy deprimiendo.
Pero por lo que voy viendo
mañana de nuevo llueve
—dicen que llovizna leve—,
no pasamos de diez grados
y aquí estamos congelados…
¡nos falta que también nieve!
No tengo ganas de hacer
nada, de mover ni un dedo,
¡ay, qué abulia!
Y dejo al mundo correr
porque hasta me importa un bledo
la tertulia.
Hoy me da igual que ayer,
el invierno, que el verano,
fuego o hielo.
Para lo que hay que ver
nunca es tarde ni temprano
¡vaya duelo!
De la tele me he aburrido
y leer me da pereza
de momento,
espero que se me pase
este ataque de tristeza
tan violento.
Con un saquito de lino
sobre los ojos cerrados
me acomodo,
y con suerte me imagino
que me sonríen los hados
de algún modo.
A ver si puedo dormir
y mientras hago la siesta
se me olvida
que me angustia el porvenir
y se me antoja funesta
la partida.
