Con rimas y a lo loco
Me despierta la luz de la mañana
y en mi cama, sin prisa, me demoro
al cabo de un momento me incorporo,
miro el cielo a través de la ventana,
y emprendo mi rutina cotidiana:
Intento mantener la lozanía
haciendo estiramientos a porfía.
Bebo agua, preparo el desayuno,
hago acopio de fuerzas y reúno
las pocas ganas de enfrentar el día.
Con la ilusión del viajero
voy marchando por la vida
animada y decidida,
con equipaje ligero
y el ánimo aventurero.
Disfruto de la llegada,
la salida, la parada...
cada estación me sorprende
y en todas ellas se aprende
que el tiempo se pasa en nada.
Irredenta devota de las clásicas,
escribo liras, décimas u octavas;
la estrofa me da igual:
una silva, un soneto, un madrigal…
todas resultan básicas.
Me supone una mística experiencia
encontrar la cadencia
y hallar la rima justa;
calzarla como un guante
y aguardar expectante
a que otra idea cruce mi cabeza.
A ratos son las musas compasivas
y alivian mi torpeza
mas, veleidosas por naturaleza,
en otras ocasiones son esquivas.
Pero no me impaciento:
manteniendo actitudes positivas
me bato contra el ritmo y el acento
para que encajen a la perfección,
y me da un subidón
cuando el poema doy por concluido;
de júbilo me inunda un estallido
y me desbordo de satisfacción.
En la brillante mañana
de aquel memorable día
nos hicimos a la mar
con intenciones festivas,
todo el tiempo por delante
sin acuciarnos la prisa.
Los ojos llenos de amor,
la boca llena de risas;
navegábamos felices,
puesto el rumbo hacia las islas.
Bruscamente se acabó
nuestra jornada tranquila:
la naturaleza cruel
devino nuestra enemiga;
Poseidón, preso de celos,
tornó en huracán la brisa
y el agua, que estaba quieta,
sacó su furia marina.
Las velas, alas flexibles,
enloquecidas batían,
y el barco, perdido el rumbo,
avanzaba a la deriva.
Te aferrabas al timón
y el timón no obedecía,
el azafrán se partió
las palas se deshacían…
Con un esfuerzo supremo
apresaste un salvavidas
viniste hasta mí resuelto,
-yo estaba despavorida-,
me enlazaste fuertemente,
de manera decisiva;
y nos vimos, por los aires,
lanzados al agua fría;
la esperanza, por momentos,
se iba haciendo más exigua,
al luchar contra las olas,
como en una pesadilla;
tras denodados esfuerzos
arrastrando la fatiga,
por fin alcanzamos tierra
y allí caí de rodillas
sintiéndome afortunada
por conservar aún la vida.
A lo lejos, el velero,
a las aguas sucumbía:
después de eternos instantes
se ocultó de nuestra vista
y nos despedimos de él
con una pena infinita.
huelo el crimen a distancia,
investigo con constancia
combatiendo siempre el mal.
Y a mi agudeza mental
no se le escapa una pista;
no hay caso del que desista,
ni sospechoso al que absuelva
ni crimen que no resuelva
al primer golpe de vista.
Si he de ponerme un disfraz,
lo mismo que Mortadelo,
no me corto yo ni un pelo;
pues soy osado y audaz
al tiempo que perspicaz.
Mi labor apasionante
no me concede un instante
de calma, me quita el sueño;
en escudriñar me empeño
con un afán incesante.
Me dedico con pasión
a husmear por todas partes,
-da igual domingo que martes-,
recabando información.
Mi vida es mi profesión
y no abandono la presa
hasta que al final confiesa,
dándome por bien pagado
si veo al reo encerrado,
pues mi recompensa es esa.
yo quiero ser astronauta
y en un cohete espacial,
propulsado por las llamas,
iré rumbo a las estrellas,
dentro de un traje de plata.
Veré alejarse la tierra,
disiparse las montañas,
veloz, lo mismo que un rayo
que por el cielo cruzara.
Y con la luz de la luna
pienso hacerte una guirnalda
y le prenderé una estrella,
la más bonita que haya:
Lucirás resplandeciente
como si fueras un hada.
¡Qué orgullosa vas a estar
de mí y de mis hazañas!
Si vuelven las oscuras golondrinas
de tu balcón sus nidos a colgar,
coloca un reluciente compact disc
y veloces huirán.
Pues al ver ese brillo deslumbrante
que la luz de su espejo hace brotar
cegadas, confundidas y alocadas
volando marcharán.
Yo no sé si después tendrás nostalgia
y te arrepentirás, a tu pesar,
de haberlas espantado sin tristeza,
sin sombra de piedad.
Pero el hecho de ver que a tu balcón
sin zozobra te puedes asomar
compensará, si llega la morriña
cuando no vuelvan más.
Transitando sin rumbo algún camino,
alejado del ruido y de la gente
meditaba y, absorta en mis pesares,
me tropecé contigo, ¡vaya suerte!
Nos miramos despacio, sin hablarnos
luego surgió un saludo y lo siguiente
vino rodando solo, fue tan fácil
que supe que sería para siempre.
Desde entonces la vida nos mantuvo
unidos por un lazo firme, fuerte;
anduvimos cogidos de la mano
con la ilusión de dos adolescentes.
Atraviesa la bruma de coral
una gruesa pared, el aguacero
inunda la mañana y la derrumba.
Paraguas por la calle sin futuro
que alargan las siluetas hacia el cielo.
Los fantasmas humanos y divinos
marchan ajenos, dentro de sus pieles;
un trueno que retumba en el azul
rompe el silencio álgido del día.
Hormigas negras desde mi atalaya
serpean como ánimas dolientes.
La goleta dormía en la ensenada
con un dulce vaivén. Y su madera
reposaba cansada y carcomida,
ajena al huracán y a la tormenta.
Pero los vientos fueron implacables,
ni atisbo de piedad tuvieron de ella,
desataron su furia destructora
y la esparcieron en las aguas negras.
La goleta dormía en la ensenada
ajena al huracán y a la tormenta.
Desquiciada me tiene ese apagón
que nos han anunciado los austriacos,
así que ya he comprado varios sacos
de leña; para el agua un gran bidón,
de velas y conservas, un montón;
baterías externas, botiquín,
—qué angustia, qué jaleo, qué trajín—
combustible, cerillas y además
una radio de pilas, camping gas,
y efectivo escondido en un bombín.
Los acentos estróficos me matan
y estudiar la teoría me da grima,
pues controlo la métrica y la rima
tan solo con mi oído,
pero ese no es el tema;
de todos es sabido
que hace falta algo más para un poema
aparte del acento
y del total respeto hacia el esquema,
ser fiel a la estructura,
conseguir un estilo depurado…
nunca estaré a la altura
pues el mío está un poco apolillado.
Mientras otros debaten
si este verso es correcto o no lo es,
yo voy dando traspiés
y por más que lo intento,
se me cuelan las toscas asonancias,
las aliteraciones y los ripios,
también las redundancias;
uso la rima fácil,
tiro de participios
y de categoriales;
el caso es que no atino aunque me maten.
Entre pitos y flautas
solo escribo bobadas y pamemas.
¡Menudo sinvivir!
Si me empiezo a angustiar con tantas pautas
me voy a deprimir
y me saldrán alergias y hasta eczemas.
que volaba en una escoba,
además era muy boba,
muy ceporra, muy pesada
y encima muy malhablada.
Era una arpía granuja
que comía cascaruja,
y tenía malas maneras
vulgares y muy groseras.
Total, un asco de bruja.
Hace tiempo que no escribo
una villanela nueva;
es que no encuentro el motivo.
Con estilo narrativo,
que emocione, que conmueva.
Hace tiempo que no escribo.
Voy a ello y no me privo,
y aunque la rima me lleva,
es que no encuentro el motivo.
¿Me saldría algo festivo?
Pero no caerá esa breva.
Hace tiempo que no escribo
O un tema obsceno y lascivo...
Y no es porque no me atreva,
es que no encuentro el motivo.
Muy floja yo la percibo
mas la subo, aunque no deba.
Hace tiempo que no escribo:
es que no encuentro el motivo.
Una mañana de enero
esperando en la ventana,
entre serenos suspiros
comprendiste que lo amabas.
Porque lo viste llegar
y se te alegró la cara.
y las brumas del pasado
se volvieron luces claras.
Una mañana de enero
comprendiste que lo amabas.
Las penas se te acabaron
cobró vida la mañana,
se terminó la tristeza
el día que volvió a casa.
Irradiabas alegría
y renació tu esperanza,
deshaciéndose aquel nudo
que oprimía tu garganta.
Las penas se te acabaron
el día que volvió a casa.
Un día vi a Caperucita
que andaba por mi jardín,
lejos, se oía un violín,
y sonaba tan bonita
la melodía exquisita
que me sentí transportada,
y en el cuento yo era un hada
que hizo a la niña invisible
y así aquel lobo terrible
ya no le pudo hacer nada.
Tres estrellitas viajeras
titilan en el azul,
bordando mantos de tul
y alegres enredaderas,
desplazándose ligeras
a través del firmamento
como en el más bello cuento.
Ellas velarán tu sueño,
duérmete ya, mi pequeño,
duerme tranquilo y contento.
Al club de los quejicas de la vida
no sé si perteneces...
Si te apuntas, te doy la bienvenida.
¿Solo tienes problemas y disgustos?
¿Alegría en contadas ocasiones?
Pues vamos a vaciarnos:
Háblanos de las penas que padeces,
percances, aflicción y depresiones.
Pero antes, dibuja una sonrisa,
sosegado y tranquilo, que no hay prisa.
Desarruga la frente.
Sé atrevido. Improvisa.
Pero debo advertir, para ser justos,
-pues lo debes saber-, que, tras quejarnos,
nada será ni mejor ni diferente.
Me quejo desde el comienzo,
ya le he cogido el gustillo
y no paro,
porque la vida es un lienzo
pintado con carboncillo,
está claro.
O más que claro está oscuro,
que hasta el cielo se ha tornado
gris, sombrío,
y presiento que el futuro
va a ser también desdichado,
crudo y frío.
"Quien canta su mal espanta"
dice un refrán muy sesudo,
pues os digo
que destrocé mi garganta
y deshacer este nudo
no consigo.
Se van pasando los días
entre quejas y consuelos
lentamente,
mientras hago poesías
o me tiro de los pelos
de repente.
Así que aquí seguiré
poniendo el grito en el cielo
por inercia,
y versos escribiré
sonándome en un pañuelo
si se tercia.
De quejarme a troche y moche
nunca he sacado provecho
que yo sepa.
De la mañana a la noche
nada me sale derecho
¡vaya plepa!
Y aunque me sigo quejando
—porque ante mi cruel destino
me rebelo—,
los hados se van mofando
al ver tanto desatino
sin consuelo.
Después de días lloviendo,
el cielo oscuro, la bruma,
frío, viento, sigue y suma,
casi me estoy deprimiendo.
Pero por lo que voy viendo
mañana de nuevo llueve
—dicen que llovizna leve—,
no pasamos de diez grados
y aquí estamos congelados…
¡nos falta que también nieve!
No tengo ganas de hacer
nada, de mover ni un dedo,
¡ay, qué abulia!
Y dejo al mundo correr
porque hasta me importa un bledo
la tertulia.
Hoy me da igual que ayer,
el invierno, que el verano,
fuego o hielo.
Para lo que hay que ver
nunca es tarde ni temprano
¡vaya duelo!
De la tele me he aburrido
y leer me da pereza
de momento,
espero que se me pase
este ataque de tristeza
tan violento.
Con un saquito de lino
sobre los ojos cerrados
me acomodo,
y con suerte me imagino
que me sonríen los hados
de algún modo.
A ver si puedo dormir
y mientras hago la siesta
se me olvida
que me angustia el porvenir
y se me antoja funesta
la partida.
Confinada en mi fortín,
lejos de la urbe ruidosa,
no se me ocurre otra cosa
que escribir algo, por fin.
A ratos cuido el jardín
o me dedico a hacer pan,
una mouse, helado, flan
o trabajos manuales,
asuntos más bien triviales,
que tampoco son mal plan.
Y es que pretendo evitar
un contagio innecesario,
es por eso que a diario
me mato a desinfectar
todo lo que he de tocar.
Uso mascarilla y gel,
y no traspaso el dintel
de la puerta de mi casa,
así, entre cuece y amasa,
al virus no doy cuartel.
¡Vaya bicho malnacido
que nos tiene en jaque mate!,
el ánimo nos abate
y lo deja compungido.
A ver, ¿de dónde ha salido?
Estábamos tan felices
inflándonos a perdices
cuando apareció un mal día,
a robarnos la alegría
y a tocarnos las narices.
bajo la tenue luz de la farola.
Vuelvo a reflexionar, me siento sola,
algo triste, marchita e indolente.
Dejándome llevar por la corriente
permito que me absorba la rutina;
tengo una vida insulsa y anodina
sin salir de mi zona confortable.
Si todo sigue así, será probable
que mañana también esté mohína
es tan plácido el rato de la siesta
que me suelo quedar algo traspuesta
resguardada debajo del manzano.
Se me resbala el libro de la mano
pero sigo en un mundo de ficción
a caballo entre el sueño y la ilusión:
en mi novela soy una heroína,
una intrépida bióloga marina
que salva al mundo de su destrucción.
Tengo un perro grandullón
que es un pedazo de pan,
tan fuerte como un titán,
de carácter bonachón.
Es más dulce que un bombón
aunque sea un malandrín,
sabe que me hace tilín
porque se porta muy bien,
cuando yo le grito: ¡Ven!
viene alegre y saltarín.
