CON RIMAS Y A LO LOCO. "Hacer versos malos depara mucha más felicidad que leer los más bellos"(Hermann Hesse)
Transitando sin rumbo algún camino,
alejado del ruido y de la gente
meditaba y, absorta en mis pesares,
me tropecé contigo, ¡vaya suerte!
Nos miramos despacio, sin hablarnos
luego surgió un saludo y lo siguiente
vino rodando solo, fue tan fácil
que supe que sería para siempre.
Desde entonces la vida nos mantuvo
unidos por un lazo firme, fuerte;
anduvimos cogidos de la mano
con la ilusión de dos adolescentes.
Atraviesa la bruma de coral
una gruesa pared, el aguacero
inunda la mañana y la derrumba.
Paraguas por la calle sin futuro
que alargan las siluetas hacia el cielo.
Los fantasmas humanos y divinos
marchan ajenos, dentro de sus pieles;
un trueno que retumba en el azul
rompe el silencio álgido del día.
Hormigas negras desde mi atalaya
serpean como ánimas dolientes.
La goleta dormía en la ensenada
con un dulce vaivén. Y su madera
reposaba cansada y carcomida,
ajena al huracán y a la tormenta.
Pero los vientos fueron implacables,
ni atisbo de piedad tuvieron de ella,
desataron su furia destructora
y la esparcieron en las aguas negras.
La goleta dormía en la ensenada
ajena al huracán y a la tormenta.
Desquiciada me tiene ese apagón
que nos han anunciado los austriacos,
así que ya he comprado varios sacos
de leña; para el agua un gran bidón,
de velas y conservas, un montón;
baterías externas, botiquín,
—qué angustia, qué jaleo, qué trajín—
combustible, cerillas y además
una radio de pilas, camping gas,
y efectivo escondido en un bombín.
Los acentos estróficos me matan
y estudiar la teoría me da grima,
pues controlo la métrica y la rima
tan solo con mi oído,
pero ese no es el tema;
de todos es sabido
que hace falta algo más para un poema
aparte del acento
y del total respeto hacia el esquema,
ser fiel a la estructura,
conseguir un estilo depurado…
nunca estaré a la altura
pues el mío está un poco apolillado.
Mientras otros debaten
si este verso es correcto o no lo es,
yo voy dando traspiés
y por más que lo intento,
se me cuelan las toscas asonancias,
las aliteraciones y los ripios,
también las redundancias;
uso la rima fácil,
tiro de participios
y de categoriales;
el caso es que no atino aunque me maten.
Entre pitos y flautas
solo escribo bobadas y pamemas.
¡Menudo sinvivir!
Si me empiezo a angustiar con tantas pautas
me voy a deprimir
y me saldrán alergias y hasta eczemas.
que volaba en una escoba,
además era muy boba,
muy ceporra, muy pesada
y encima muy malhablada.
Era una arpía granuja
que comía cascaruja,
y tenía malas maneras
vulgares y muy groseras.
Total, un asco de bruja.
Hace tiempo que no escribo
una villanela nueva;
es que no encuentro el motivo.
Con estilo narrativo,
que emocione, que conmueva.
Hace tiempo que no escribo.
Voy a ello y no me privo,
y aunque la rima me lleva,
es que no encuentro el motivo.
¿Me saldría algo festivo?
Pero no caerá esa breva.
Hace tiempo que no escribo
O un tema obsceno y lascivo...
Y no es porque no me atreva,
es que no encuentro el motivo.
Muy floja yo la percibo
mas la subo, aunque no deba.
Hace tiempo que no escribo:
es que no encuentro el motivo.
Una mañana de enero
esperando en la ventana,
entre serenos suspiros
comprendiste que lo amabas.
Porque lo viste llegar
y se te alegró la cara.
y las brumas del pasado
se volvieron luces claras.
Una mañana de enero
comprendiste que lo amabas.
Las penas se te acabaron
cobró vida la mañana,
se terminó la tristeza
el día que volvió a casa.
Irradiabas alegría
y renació tu esperanza,
deshaciéndose aquel nudo
que oprimía tu garganta.
Las penas se te acabaron
el día que volvió a casa.
Un día vi a Caperucita
que andaba por mi jardín,
lejos, se oía un violín,
y sonaba tan bonita
la melodía exquisita
que me sentí transportada,
y en el cuento yo era un hada
que hizo a la niña invisible
y así aquel lobo terrible
ya no le pudo hacer nada.
titilan en el azul,
bordando mantos de tul
y alegres enredaderas,
desplazándose ligeras
a través del firmamento
como en el más bello cuento.
Ellas velarán tu sueño,
duérmete ya, mi pequeño,
duerme tranquilo y contento.
Al club de los quejicas de la vida
no sé si perteneces...
Si te apuntas, te doy la bienvenida.
¿Solo tienes problemas y disgustos?
¿Alegría en contadas ocasiones?
Pues vamos a vaciarnos:
Háblanos de las penas que padeces,
percances, aflicción y depresiones.
Pero antes, dibuja una sonrisa,
sosegado y tranquilo, que no hay prisa.
Desarruga la frente.
Sé atrevido. Improvisa.
Pero debo advertir, para ser justos,
-pues lo debes saber-, que, tras quejarnos,
nada será ni mejor ni diferente.
Me quejo desde el comienzo,
ya le he cogido el gustillo
y no paro,
porque la vida es un lienzo
pintado con carboncillo,
está claro.
O más que claro está oscuro,
que hasta el cielo se ha tornado
gris, sombrío,
y presiento que el futuro
va a ser también desdichado,
crudo y frío.
"Quien canta su mal espanta"
dice un refrán muy sesudo,
pues os digo
que destrocé mi garganta
y deshacer este nudo
no consigo.
Se van pasando los días
entre quejas y consuelos
lentamente,
mientras hago poesías
o me tiro de los pelos
de repente.
Así que aquí seguiré
poniendo el grito en el cielo
por inercia,
y versos escribiré
sonándome en un pañuelo
si se tercia.
De quejarme a troche y moche
nunca he sacado provecho
que yo sepa.
De la mañana a la noche
nada me sale derecho
¡vaya plepa!
Y aunque me sigo quejando
—porque ante mi cruel destino
me rebelo—,
los hados se van mofando
al ver tanto desatino
sin consuelo.
Después de días lloviendo,
el cielo oscuro, la bruma,
frío, viento, sigue y suma,
casi me estoy deprimiendo.
Pero por lo que voy viendo
mañana de nuevo llueve
—dicen que llovizna leve—,
no pasamos de diez grados
y aquí estamos congelados…
¡nos falta que también nieve!
No tengo ganas de hacer
nada, de mover ni un dedo,
¡ay, qué abulia!
Y dejo al mundo correr
porque hasta me importa un bledo
la tertulia.
Hoy me da igual que ayer,
el invierno, que el verano,
fuego o hielo.
Para lo que hay que ver
nunca es tarde ni temprano
¡vaya duelo!
De la tele me he aburrido
y leer me da pereza
de momento,
espero que se me pase
este ataque de tristeza
tan violento.
Con un saquito de lino
sobre los ojos cerrados
me acomodo,
y con suerte me imagino
que me sonríen los hados
de algún modo.
A ver si puedo dormir
y mientras hago la siesta
se me olvida
que me angustia el porvenir
y se me antoja funesta
la partida.
Confinada en mi fortín,
lejos de la urbe ruidosa,
no se me ocurre otra cosa
que escribir algo, por fin.
A ratos cuido el jardín
o me dedico a hacer pan,
una mouse, helado, flan
o trabajos manuales,
asuntos más bien triviales,
que tampoco son mal plan.
Y es que pretendo evitar
un contagio innecesario,
es por eso que a diario
me mato a desinfectar
todo lo que he de tocar.
Uso mascarilla y gel,
y no traspaso el dintel
de la puerta de mi casa,
así, entre cuece y amasa,
al virus no doy cuartel.
¡Vaya bicho malnacido
que nos tiene en jaque mate!,
el ánimo nos abate
y lo deja compungido.
A ver, ¿de dónde ha salido?
Estábamos tan felices
inflándonos a perdices
cuando apareció un mal día,
a robarnos la alegría
y a tocarnos las narices.
bajo la tenue luz de la farola.
Vuelvo a reflexionar, me siento sola,
algo triste, marchita e indolente.
Dejándome llevar por la corriente
permito que me absorba la rutina;
tengo una vida insulsa y anodina
sin salir de mi zona confortable.
Si todo sigue así, será probable
que mañana también esté mohína
es tan plácido el rato de la siesta
que me suelo quedar algo traspuesta
resguardada debajo del manzano.
Se me resbala el libro de la mano
pero sigo en un mundo de ficción
a caballo entre el sueño y la ilusión:
en mi novela soy una heroína,
una intrépida bióloga marina
que salva al mundo de su destrucción.
Tengo un perro grandullón
que es un pedazo de pan,
tan fuerte como un titán,
de carácter bonachón.
Es más dulce que un bombón
aunque sea un malandrín,
sabe que me hace tilín
porque se porta muy bien,
cuando yo le grito: ¡Ven!
viene alegre y saltarín.
feliz transcurre tu vida
trabajando complacida:
¡Es lo que siempre has soñado!
Es tu reino la cocina
donde alegre te realizas.
Las sartenes organizas
con discreción femenina.
Con amor y sacrificio
le preparas a tu esposo,
con un talante gozoso
y vocación de servicio
algún complicado guiso,
porque sabes que le gusta,
la faena no te asusta
y friegas contenta el piso
de tu casa, que impoluta,
mantienes abrillantada,
bien pulida y arreglada:
Dedicación absoluta.
Por llevarte la contraria
defiendo lo indefendible
y con encono ostensible
me convierto en tu adversaria,
con tozudez temeraria.
Me da igual lo que me digas,
que hables de pan o de migas,
nunca estaremos de acuerdo;
que yo sé más, te recuerdo,
en tus trece no prosigas.
Y es que a mí no me da corte
contradecir, refutar,
debatir y litigar…
como si fuera un deporte.
Aunque el tema no me importe
o aunque tú tengas razón
-pues no es esa la cuestión-,
polemizar me fascina
porque me siento divina
imponiendo mi opinión.
Tengo la garganta rota,
si canto me sale un gallo
y quedo como un idiota.
Casi voy a echar la pota
de lo angustioso que me hallo,
¡tengo la garganta rota!
Por no aceptar la derrota
los gorgoritos ensayo
y quedo como un idiota.
Mi gallina se alborota;
por mí, que la parta un rayo.
¡Tengo la garganta rota!
La paciencia se me agota:
mejor no canto, me callo
y quedo como un idiota.
Si disimulo, lo nota.
¡que se busque un papagayo!
tengo la garganta rota
y quedo como un idiota.
La tortura que me inflige
esta pitanza traidora
me castiga, me devora,
me desazona y me aflige.
Es un suplicio tan grande
la indigestión que origina,
que la mucosa me arruina
y la barriga me expande.
Preparé una pasta al dente,
rebosante de sofrito,
especiado y exquisito,
muy sabroso y contundente.
Quedó tan apetecible
cocinada con pericia
que comí con avaricia
de manera irremisible.
Sé bien que pequé de gula,
sin refrenar el instinto
tomando un buen vino tinto
que el apetito estimula!
Al terminar la lasaña
serví asado de cordero,
con tomillo y con romero
y dos copas de champaña.
Y ahora siento la acidez,
el reflujo y hasta el flato;
¡Si es que he rebañado el plato
con desmedida avidez!
Aún no contenta con eso,
de postre comí turrones,
mantecados, polvorones
y hasta una tarta de queso
Después, como colofón,
una taza de café,
pero con él me zampé
una trufa y un bombón.
En este mismo momento
hago acto de contrición:
esta será mi expiación.
¡Oh, cielos, qué sufrimiento!
