EN BLANCO

Quiero escribir y nada se me ocurre,

se mofa el papel blanco de mi pena,

la inspiración se fue, se volvió ajena;

no hay musa que al oído me susurre.

Pienso en belleza, amores y dulzura

o en dolor, en horrores y en tristeza

mas nada siento y tengo la certeza

de que nada hallaré ¡qué gran tortura!

Recuerdo aquellos días que mi pluma

dejaba tras de sí profunda huella,

hablando del fulgor de alguna estrella

o del aroma que el jardín perfuma.

Pero hoy, aunque busco las palabras

compositoras de odas o sonetos

se me escapan por arduos vericuetos

triscando a su albedrío, como cabras.

Con mi más suave voz yo las invito...

-venid conmigo-, de nuevo las llamo,

las apremio con ansia, las reclamo

pasando del susurro al puro grito.

Y al final voy a darme por vencida

pues pienso que mi veta está agotada

dentro de mi magín no queda nada

y en profundo pesar estoy sumida..